Quionga6

Tiro o dia de férias e só penso em acordar muito tarde, afundado entre almofadas, na penumbra do quarto.

De repente descubro que afinal as manhãs são mais complicadas em casa do que a trabalhar.

O telefone fixo toca a toda a hora… não o atendo porque não recebo chamadas no fixo e escuso de mentir às pessoas a dizer que estou fora do país, que só volto daqui a nunca, que sou o irmão ou o faxineiro.

A campainha da rua toca… não abro porque não espero visitas e a resposta no intercomunicador costuma ser sempre a mesma… correio ou pub. Nunca na vida ouvi um “Sou eu amor… venho acordar-te com caricias e malandrice das que tu gostas.” Nada disso. Apenas o carteiro ou os mitras que entopem as caixas com folhetos de parvoice.

A minha consorte (ou com azar) não ajudou. Antes das 9h liga-me a dizer que o carro não arranca e que se calhar vai pedir ajuda na oficina. E precisava de me ter informado? Ou esperava que os meus largos conhecimentos de mecânica resolvessem o problema por telefone? Sai do carro e volta a entrar? Não me ocorreria mais nada por muito que tentasse.

A meio da manhã gritaria na rua. Um mitra tenta roubar os parquimetros que para além de não funcionarem já estão completamente desventrados e que ninguem usa. Uma velha grita na janela. Outra aplaude da outra. Depois ficam na conversa. Os cães ladram e o mitra passa.

E com isto tudo é hora de almoço. Isto é que é campo!

a ler

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• nunca mais te toco

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