Quionga6

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eu — Thu, 24 Dec 2009 14:00:46 +0000

Este espaço está arquivado. Não se voltará a escrever por aqui. Até ver. Querem parvoíce? Visitem o Quionga6, o novo… querem conversa séria? Visitem o CreateNotion. Estou num ou noutro ou mais provavelmente nos dois. É assim a vida digital.

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40 anos… mas não estou sozinho

eu — Thu, 24 Dec 2009 11:00:00 +0000

Dezembro de 1969, esta beldade chamada Gloria Root era a playmate do mês. Calculo que a Portugal tenham chegado algumas revistas mas pela porta do cavalo. As edições nacionais deviam ser outras, umas Ginas e coisas afins.

Pela mesma altura o paizinho lutava contra umas garrafas de whiskey nas praias de Angola (foi ele que me disse) e a mãezinha via-se aflita para me trazer ao mundo. Fui parido em casa, com a ajuda da D. Maria José, celebre parteira que pôs no mundo a minha geração, a anterior e mais umas quantas seguintes, e o Dr. Rocha, chamado a correr que a coisa não estava fácil. Premonições do mundo? Vá-se lá saber. A minha bisavó bem acendeu velas e eu lá nasci pela hora de almoço, a tempo das filhoses e do arroz doce e automáticamente do meu primeiro natal.

Sim, por decreto da santa madre igreja e da necessidade de sobrepor os novos rituais com os rituais pagãos, lá decidiram que Cristo tinha nascido hoje. Nasceu uma porra. Nasceu lá para Agosto ou o que foi. Mas pronto, eu carrego o mundo às costas posso bem levar com este fardo até ao fim da vida: ter nascido no dia de natal. Não estou só. O meu tio também faz anos no mesmo dia. É certamente o momento divertido do dia o cumprimento de Parabéns - Parabéns seguido das frases “Epá vocês fazem anos hoje, epá azar do do caraças, epá é só uma prenda”. Escusam de o dizer. Nós sabemos.

40 anos… que quer isto dizer? Provavelmente que cheguei à idade adulta dum homem. Na mulher isso acontece mais cedo. Nós homens levamos mais tempos a conseguir lá chegar. Se é que chegamos.

Já me disseram que é o Pulo do Lobo… e a mais não se explicaram, que o perceberia quando cá chegasse. Perceberei?

Ao longo do ano apercebi-me, ou confirmei, da importância de 1969 e não resisto a deixar aqui uma lista de bravos e nobres acontecimentos que fizeram deste ano aquilo que muitos historiadores apelidam como um ano de viragem para uma desgraça chamada anos 70, com o disco sound e as calças boca de sino (o que eu odiei esta merda que não dava jeito nenhum para andar de bicicleta).

O que eu me tenho rido a pensar nas coisas ecológicas que se faziam nos anos 70 e que agora são um martirio para se recuperarem: as familias passavam os fins-de-semana a fazer piqueniques e a pescar, ia-se às compras com o saco e nas compras do mês podíamos trazer as caixas de cartão vazias, as garrafas de vidro tinham tara, o leite era vendido porta a porta por um senhor com uma bicicleta, os jornais velhos vendiam-se ao peso para serem reciclados, o Arnaldo vendia carqueja para limpar as chaminés e comprava-se lenha para a lareira que nos aquecia 3 vezes: a cortar, a arrumar e quando se queimava; o meu pai ia trabalhar de bicicleta e vinha almoçar a casa, a malta ia para a escola a pé.

Sesimbra era uma praia enorme, as viagens de carro eram feitas sem cinto, aprendíamos a andar de bicicleta (lá está, percebem agora?) sem capacete, joelheiras e na rua, faziam-se carros de rolamentos e aparecíamos em casa rotos, esfolados, com fome e ainda levávamos uns tabefes. Pronto, para aprendermos.

Lembro-me do 25 de Abril, da primeira manifestação do 1º de Maio com 15 pessoas no campo da bola, de precisar de todo o chão da sala para ler o DN, de ir ao café ver as primeiras emissões dos Marretas a cores… enfim, lembro-me da evolução tecnológica toda, desde o Spectrum.

Lembro-me de tudo e cada vez me lembro de mais coisas. Depois tenho alguns amigos de infância no Facebook que insistem em me fazer recordar de coisas dos anos 80 que já tinha esquecido. Mas a culpa era do vodka que ainda veio de África e das gingas e aguardentes feitas pelo meu avô paterno e de outras coisas que agora não são para aqui chamadas.

Ainda não percebi se isto é o ultimo arrumar das ideias antes do Alzheimer. Alguma coisa será.

40 anos significa que cheguei, com sorte, a metade da minha vida útil. Depois dos 80, senão antes, a vida tornar-se-á inutil.

E agora? Que faço eu com a metade que me resta?

Enquanto penso nisso, deixo-vos com a lista de coisas importantes que, além do meu nascimento, mudaram o mundo em 69.

9/Fevereiro – Primeiro vôo Boeing 747

27/Fevereiro – Nasce o UNIX

2/Março – Primeiro vôo do Concorde

Maio – Estreou Midnight Cowboy, Easy Rider,

17/Julho – Homem na Lua

7/Agosto – Beattles lançam Abbey Road

15/Agosto- Woodstock

26/Setembro – Beattles lançam Abbey Road

5/Outubro – Monty Pythons Flying Circus

29/Outubro – nasceu a Internet e no mesmo dia a Gafanha da Nazaré passa a vila.

Novembro – Rua Sésamo

19/Novembro – Pelé marca o 1000º golo

MILF’s nascidas no mesmo ano: Christy Turlington, Jennifer Aniston, Renée Zellweger, Cate Blanchett, Jennifer Lopez e Catherine Zeta-Jones.

p.s – toda a informação aqui apresentada foi recolhida na internet e para algo com 40 anos, não ponho as mãos no fogo. É o que temos.

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A sinalética, a inteligência e a educação

eu — Tue, 01 Dec 2009 18:44:33 +0000

Este sinal quer dizer o quê? Para o aprendermos fomos (a maior parte de nós) obrigados a tirar um curso de condução para lhe aprendermos o significado.

Basicamente, é proibido ultrapassar.

A forma redonda e com uma orla vermelha indica-nos que é um sinal de proibição. O vermelho está convencionado como sendo o símbolo do perigo e por isso o proibido. Percebem agora as questões relacionadas com a lingerie vermelha, lanternas vermelhas, e coisas assim.

O segundo elemento descodificador do sinal é um carro vermelho, perigoso, que está ao lado de um preto, e ambos vão no sentido da nossa marcha. Então, se não estamos numa via com duas faixas no mesmo sentido, estes carros estão em processo de ultrapassagem.

Sendo o sinal de proibição e um carro indicado como em perigo, o sinal diz-nos que para bem da nossa saúde e da saúde pública, é proibido ultrapassar.

So far so good!

Aprendemos, além do significado específico deste sinal, que há convenções na sua criação, procurando a sua fácil apreensão pelos condutores.

O sinal não indica que carros vermelhos e carros pretos lado a lado vão passar por um aro vermelho. Nada disso.

Vamos a outro exemplo:

A partir do que aprendemos no sinal anterior, devemos ler este sinal como dizendo que apenas têm prioridade pessoas que carreguem ao colo uma criança, que se desloquem de cadeiras de rodas ou que andem de bengala? E grávidas claro.

Não, claro que não. Então porque é que ensinam os empregados do Pingo Doce a fazer esta leitura e a não reconhecerem as situações de prioridade perante os símbolos?

E eles, claro, só cumprem ordens. A velhota trôpega teve a condescendência das restantes pessoas e ficámos a saber que se for uma mãe com uma criança de meses na cadeirinha também não tem direito à prioridade. Porque vai na cadeirinha.

E se for um gajo com andarilho? Ou de canadianas? E se eu pegar na minha filha de 5 anos ao colo? E se eu for de bengala? Como estou a caminho de velho pode ser que tenha sorte.

E este é apenas um dos muitos problemas causados por uma educação deficiente.

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The Final Countdown (finally)

eu — Tue, 24 Nov 2009 13:28:49 +0000

Começa hoje Aleluia, até que enfim! Vamos lá! Agora é sempre a subir!

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Permacultura (ou como teorizar sem praticar)

eu — Mon, 23 Nov 2009 22:06:19 +0000

Este fim-de-semana fui ajudar o sogro (coisa que fica sempre bem) na grande apanha da azeitona. E para um rapaz vindo do campo urbano, esta foi a minha primeira vez.

Foi divertido, foi sim senhores.

E dei por mim a pensar que de facto isto anda tudo ao contrário. Há gajos na cidade que fazem qualquer coisa e apropriam-se de qualquer canteiro para fazer uma horta, e gajos no campo que fogem disso a 7 pés e sonham com a vida na cidade, no shopping, na balburdia de onde depois fugirão com excesso de stress.

Passear na vila e vê-los enconstados ao café de mini na mão enquanto os velhos se esfalfam na lavoura, sem que ninguém os ajude é um bocado triste. Destas azeitonas sei que vou ter azeite do bom até à próxima colheita. Se existir… porque por este andar as próximas azeitonas ficam na arvore.

E mesmo este ano, das 180 existentes devem ser apanhadas umas 30 no máximo. Ainda assim dará para umas duas toneladas ou mais de fruto.

O outro ponto dos meus pensamentos perdeu-se nos ecologistas e permacultores, um nome fino que agora se dá a quem idolatra a vida junto da natureza. E grande parte deles nem sequer sabe que para apanhar tomate não é preciso uma escada. Na azeitona sim, dá jeito.

A ideia que quero deixar é simples: porque é que os meninos permacultores não se armam em brigada de alfabetização e vão por esses campos fora ajudar os velhotes a apanhar azeitonas, a cuidar das hortas, dos animais e etc? Em paga virão carregados de coisas boas do campo, é esse o modelo de negócio.

Faz doer as costas não é? “Permacultar” no facebook é mais fácil não é? E não suja as unhas. Pois é… depois venham-me cá com teorias que já vos digo onde as podeis plantar.

Mais prática e menos pregação, que isso é para os padres e a esses já deixei de os aturar à muito tempo.

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Miudos no Metro (ou nos transportes em geral)

eu — Wed, 11 Nov 2009 22:02:10 +0000

O Metro de Lisboa vai lançar um clube com mascote destinado a sensibilizar os mais novos para a utilização dos transportes públicos. Acho muito bem. De pequenino se torce o pepino diz o povo, e o universo não é sustentável se andarmos todos montados em petróleo. E até que cheguem as alternativas ainda temos muito que penar. Mas adiante.

Aquilo que mais me “incomoda” é que esta utilização dos transportes pela família e pelos miúdos tem outra forma de ser dinamizada e isso passa pela politica de bilhetes e tarifas. Não só mas acima de tudo por aí.

Vou falar outra vez de Copenhaga (chato dum raio, só me faço lembrar o João Salvado a dizer: se fosse na Holanda…): as crianças até aos 12 anos podem circular gratuitamente nos transportes desde que acompanhadas por um adulto. E cada adulto pode levar consigo até dois pimpolhos. Por cá, temos duas hipóteses: ou compramos um passe especial vendido caridosamente a metade do preço ou carregamos um bilhete com dinheiro e os pimpolhos pagam como gente grande.

Somando isso aos passes dos pais, rapidamente uma família que viva em Lisboa, utilizadora dos transportes e com dois pimpolhos paga logo 84 aérios.

Não sendo muito tipo uma fortuna, é muito, se somarmos ainda o esforço necessário à utilização e à conta simples tipo “vamos de carro e gasto pouco mais”.

Se o Metro e a Carris querem efectivamente chamar a si utilizadores e clientes, têm forçosamente que rever esta política.

Por outro lado, com os novos cartões de chip que é preciso validar nas entradas e saídas no metro, tentem fazê-lo com duas crianças pela mão, 3 cartões diferentes, sem as perder de vista e em segurança. É complicado pois é. Na linguagem moderna chama-se a isto um problema de usabilidade e acessibilidade. E enquanto não resolvermos as questões de acessibilidade a pessoas capazes como é que as vamos resolver para os menos válidos?

Resumindo: abram as portas aos miudos a custo zero e de certeza que os vão cativar para a sua vida futura. A mascote é uma animação, mas não os leva lá para dentro.

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A aventura da bicicleta

eu — Sun, 08 Nov 2009 13:40:15 +0000

Não fosse a possibilidade de alugar a bicicleta antes de comprar e as dúvidas ainda iam persistir por mais tempo. Mas os senhores da loja são simpáticos e praticam esta modalidade. E assim dei por mim a ciclar por Lisboa, ainda nos passeios e tal, mas já a pedalar. E que bom que está a ser, mesmo com alguma chuva.

Já comprei o cadeado, a bomba de ar e o capacete (um capacete de skater, preto).

E mesmo não tendo acabado ainda o fim-de-semana, posso dizer-vos que ando feliz. Ciclar é mesmo um prazer e agora já não preciso de esperar por Copenhaga para o fazer. Estão a ver que cosmopolita vos saí: ai e tal eu andar de bicicleta é mais em Copenhaga. Agora também o vou fazer em Lisboa e já ando a ver as ciclovias e os espaços mais agradáveis, onde possa levar a pita também.

É claro que Lisboa tem muitas subidas… mas a isso também correspondem belas descidas. E se ontem subi ao Bairro Alto em esforço e com ela pela mão mais de metade do caminho, também o desci com o vento nos (raros) cabelos. E alegremente passo por muitos outros ciclistas. Portanto vamos lá a deixar o preconceito e pedalar em Lisboa. Ao fim de algumas subidas já o percurso Cais-do-Sodré : Campo Grande será uma brincadeira de crianças.

E pronto… vou almoçar e dar mais umas pedaladas por aí que isto sabe mesmo bem.

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E quê? Despenteia-me?

eu — Thu, 22 Oct 2009 09:40:23 +0000

A expressão tem origem numa anedota mais ou menos velha:

Um cidadão, descrito na gíria da anedota como um deficiente todo atrofiado, está sentado num jardim, na sua cadeira de rodas.

Passa uma cidadã, descrita na gíria da anedota como uma boa toda boa daqueles mesmo boas.

O dito cidadão desdobra-se em piropos a roçar o ordinário, coisas do género: anda cá ó boa, fazia-te e acontecia-te e etc.

Vai daí a cidadã retorque-lhe: Ó senhor tenha juizo. Olhe que deus castiga-o!

- Quê? Despenteia-me?

Agora podia acrescentar palavra da salvação antes de fazer a minha breve homilia.

Não vou defender ou atacar ninguém, apenas dizer que tenho uma grande simpatia por figuras da nossa praça, seja qual for o seu quadrante de actuação, que chegam a este nível de liberdade e desprendimento onde a única coisa que têm a temer é que alguém os despenteie. E a maior parte deles já são carecas, logo até o despentear é relativo e pouco os afectará.

Outros, pobres, chegarão a esta idade e deslargam-se de outras formas.

Viva a verborreia.

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Mercado negro

Tens lume?

eu — Mon, 12 Oct 2009 17:28:06 +0000

Na caneca dos lápis tenho um chupa velho, trazido de algum lugar distante como recordação. O que dará a alguém para trazer chupas? Que conotações desmedidas estão por detrás deste gesto?

Um chupa é um bem perecível. Não dura nada. Duas ou três trincas e já foi. E dele não guardarei qualquer recordação por mais dos 5 minutos que leva o gosto a esvair-se pela goela abaixo ou pelos dentes peganhentos do açucar.

No entanto, como foi um recuerdo, guardo-o na caneca dos lápis. Por esta altura deve estar podre. A saber mal. Seria esse o objectivo? Que o comesse e me fizesse mal?

Pobre. É apenas um chupa solitário numa caneca de lápis. Isolado, descriminado pelos lápis. “Sai daqui peganhento”, devem dizer entre si “Nem bico tens!”.

Um belo chupa embrulhado em celofane com um laçarote vermelho a fechar em faz-de-conta que é vácuo. Para preservar o sabor.

Mas antes um chupa que um gelado, que se derrete. Ou um chouriço a que tinha que pegar fogo com alcool e isso num escritório não dá jeito.

Um chupa… tens lume?

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As férias no Zmar

eu — Sat, 12 Sep 2009 21:38:44 +0000

A ideia não é fazer-vos inveja das minhas férias que agora terminam… ou talvez seja. Esta era a minha vista diária.

Descobri o Zmar através de uma amiga sempre atenta a estas coisas e contrariamente ao que é habitual fiz a reserva em Maio. Daí até lá chegar fartei-me de ouvir vozes a bradar aos céus que clamavam que nem mortos, que aquilo estava uma desgraça, que nem daqui a 10 anos, um deserto… etc etc etc.

Pois vim de lá a pensar que se calhar este até foi o melhor dos anos para lá ter passado férias.

A relação qualidade/preço foi óptima e daqui para a frente a grande dificuldade deste empreendimento é conseguir o equilíbrio entre o retorno do investimento pelo aumento da capacidade de alojamento e o sossego e a paz zen que ali se vivia nestas semanas. E tivemos algumas amostras do que pode ser este espaço com gente a mais. Vai-se o sossego e perde-se alguma desta qualidade, nomeadamente na piscina que se torna curta e nas cadeiras e espreguiçadeiras que passam a valer ouro.

O conceito do espaço parece-me muito bem pensado, muito nórdico no conforto e na simplicidade das soluções a todos os níveis, desde os alojamentos aos espaços comuns, à tecnologia em uso, aos serviços instalados. Faltam as sombras, eu sei, mas estão a crescer. Até lá não aconselho ninguém a fazer campismo com tenda, excepto se lhes apetecer fazer um estágio para acampar no deserto.

Depois juntem-lhe uma grande equipa de alentejanos e as relações diárias, a simpatia do atendimento e a capacidade de resolução dos pequenos “problemas” sobem a pique. Bem me esforcei por encontrar um gajo parvo que me irritasse. Não consegui. E se eles são muitos. Contas por alto e devem ser quase 100 pessoas a assegurar a vida diária e praticamente todas da região.

Com tudo isto passei duas semanas estendido à beira da piscina, com o almoço a 100 metros, a criança a passar as tardes em actividades lúdicas com as outras crianças, o pós-jantar na sala lounge a prolongar as leituras… numa paz e sossego como há muito tempo não tinha em férias.

E foi de tal maneira que as poucas idas à praia (apenas 4) foram curtas e para regressar ao bem-bom da espreguiçadeira e aos livros.

Contas feitas, abati 6 livros da lista, ouvi cerca de 200 músicas no ipod, gastei dois frascos de protector solar e fazia quase 400 metros de natação diária (estou um Apolo).

Assim sim… são férias. No próximo ano, se voltar, não me posso esquecer de levar a almofada e um candeeiro de cabeceira que foram as grandes falhas no alojamento. Uma era terrível o outro não existia. E a bicicleta também, se a comprar entretanto. Sempre chego mais depressa à piscina.